Adonde vas, manzanas traigo...

Sigo soñando, pero no con la lotería.
En la vida real, el otro día me tocaron 3 euros.
Estoy algo desanimada.
No sé si algún día me tocará algo más sustancioso, miles o millones.
Ésto lo hago por vosotros: papá y abuela, toda la vida diciendo: "cuando nos toque la lotería..."; no en condicional: "si nos toca la lotería...", si no: "cuando nos toque...", en un futuro mas o menos próximo.
Esa poca precisión en el lenguaje me está saliendo algo cara, porque no es que juegue mucho, 2 o 3 euros, no más, pero si lo sumo...
En fin, que les voy a dar un poco más de margen a esos dos no vaya a ser que me toque...
Esta tontería de la lotería no es ni original. Debe de pasar en gran parte de las familias españolas porque, hace un par de años, hicieron un anuncio de la de navidad en que gente distinta respondía a la pregunta de "tú qué harías si te toca..." y un hombre decía, "yo pensaría en  mi padre y le diría: pues mira papá, al final tenias razón, nos ha tocado..."

Ayer soñé algo muy extraño.
Estaba cuidando una bebé que no sé muy bien de quién era, ahora que pienso, tengo sueños a menudo en que cuido bebes, ¿por qué será?-, pero esta era monísima y muy buena y la paseaba en su cochecito por algún sitio muy concurrido de gente y me encontré con unos conocidos a los que hace tiempo no veía; ellos iban con su hija y estuvimos hablando un rato, de como había crecido, de que ya era una señorita, que cuanto tiempo sin vernos, que si patatín y que si patatán...y  nos despedimos con la promesa de una visita en breve.
Al  poco de seguir con el paseo, apareció el marido corriendo, algo alterado,   me dio rapidamente un papel doblado, y se volvió a ir apresurado.
En el papel, que era de color fucsia y con dibujitos muy cursis, - como esas libretas de princesas supuestamente para niñas-, había escrito: "Dentro de media hora te espero en la habitación 254, como te puedes imaginar no aguanto ni un minuto mas esta gélida situación"
Lo que más me intrigó de la nota, fue la palabra gélida, porque el tipo nunca había sido mi tipo, valga la redundancia, ademas de ser bastante mas joven que yo;  aun así me pareció normal acudir a la cita, aun con la bebé, y para allá me fui.
No sé donde estaban ni el hotel ni la habitación pero el caso es que llegué y allá me estaba esperando el pollo.
Mi intención era pedirle explicaciones de su comportamiento, pero no tuve tiempo de decir nada, ya que se me abalanzó como un demente y entre mis esfuerzos por quitármelo de encima,  que se puso la niña a berrear y que se oyeron gritos afuera por alguien que aporreaba la puerta y seguidamente la policía entró en la habitación y nos detuvo a los dos por corromper a una menor.
Yo intenté convencerlos de que se equivocaban, de que todo era un malentendido pero mi argumento de que la niña era muy pequeña y no se enteraba, posiblemente empeoró las cosas.
En fin, un sueño agotador

¡Qué cosas!

 

Llevo dos noches soñando lo mismo y es un sueño bastante raro, como muy pocas veces recuerdo lo que sueño, me tiene muy intrigada, aunque recuerdo haber tenido ya hace un tiempo unos sueños algo peculiares...

Resulta que por alguna razón que no se explica, he comprado un billete de lotería que resulta premiado con 400.000 euros.
Hasta aquí, estupendo, diréis; el problema es que previamente parece que he prometido repartirlo a medias con otra persona, aunque en realidad yo no lo recuerdo.

A veces lo hago con alguna amiga; una primitiva a medias, un décimo en navidad, nada, pocos euros,  pero lo curioso es que esta persona es alguien que no es amiga mía, de hecho ni siquiera se su nombre ni apellido y la verdad es que apenas la conozco.

Esta persona elabora y vende un producto alimenticio que me encanta ( no diré cual para no identificarle y que me reclame nada), y al que procuro resistirme aunque no siempre lo consigo y, me gusta tanto, tanto y soy tan habladora, que cuando voy a comprarlo me enrollo un poco, y ella igual, y hablamos un ratito de tonterías, el tiempo o así, esas cosas.
El caso es que ella,  no sabe que yo había pensado darle la mitad y tampoco sabe que finalmente me ha tocado,- todo en mi sueño- y claro, si lo piensas, en realidad, ¡qué tontería!, por qué le tengo que dar un dinero que seguramente no necesita ,-sospecho que habrá trabajado mucho en su vida pero el producto lo vende carito y tiene pinta de que las cosas le van bien...-en cambio yo si que lo necesito, que a mi la economía no me va nada bien y, sobretodo pensando en mi futuro, ese dinero me iría fenomenal.
La primera noche ya me pase horas dando vueltas de si le daba o no le daba,-dormí fatal-, y parecía que ya había decidido que no se le daba, que era absurdo darle ese dinero a una desconocida que no lo necesitaba y que no sabia que existía tal posibilidad, pero no se había acabado ahí el problema porque hoy he vuelto con lo mismo: ¿se lo doy o no se lo doy? y toda la noche con el cuento arriba y abajo. Estoy agotada.
Total que aún no sé que haré, tengo esperanzas de resolverlo esta noche de una vez por todas y casi prefiero que no me toque nada...

Se lo he contado a los paseadores de perros.

E. me ha dicho que cuando sueñas que te toca es que no te toca, -sabiduria popular se llama-, cosa que me ha fastidiado bastante porque soy tan ilusa que me habia hecho ilusiones de que me tocaba en la vida real (algo compro) y de que el sueño, era en realidad una premonición de lo que iba a pasar y ya es que me daba igual tener que repartirlo.

C. cree que tengo que: "Darle la parte que una parte de ti cree que le toca", "asi te quedas tranquila y otra vez no prometes lo que no debes"...

C. parece a veces Kung Fu, aquel del pequeño saltamontes...

Me ha fastidiado un poquito pero tiene razón y estas cosas me pasan por hablar, porque en realidad creo que lo que me preocupa en mi sueño es no recordar si realmente no se lo habré dicho entre si hace bueno, si llueve o hay muchas moscas, y no consigo recordarlo con tanta cháchara.
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A ver hoy si resuelvo

Patria, otra lectura

Hace mucho que no escribo, pero ya ando con ganas de hacerlo, y que mejor excusa que empezar de nuevo comentando la novela de la que todo el mundo habla, "Patria" de Fernando Aramburu mi paisano.
He leído la novela y también creo que he leído todo o casi todo de lo que de ella se ha escrito. El caso es que esperaba leer alguna opinión  coincidente con la mía, pero como no ha sido así, aquí está.

Patria me ha gustado mucho, es muy amena a pesar del tema y está muy bien escrita.
Aramburu me gusta, aunque no siempre; su "Viajando con Clara por Alemania" aun me hace reír al recordarla, pero alguna otra novela suya me aburrió un poco.
Es muy buen escritor con un sentido del humor algo negro, con el que conecto mucho.

Patria habla de terrorismo, de los años negros del terrorismo etarra, pero aunque suene aventurado, creo que en ella el terrorismo es una anécdota horripilante, pero es la consecuencia de una época anterior terrible para muchos.

En cambio para mi, Patria de lo que habla es de nosotros, de los vascos, de como somos, de como nos relacionamos, hombres con mujeres, padres con hijos, vecinos con vecinos.
Habla de como educamos a nuestros hijos, como manifestamos nuestros sentimientos con los de al lado, con los de afuera, la manera peculiar que tenemos de estar en el mundo.
Patria habla de como son los mios, de mis padres, de mis tíos, de como eran mis abuelos y los abuelos de sus abuelos, de como es seguramente Aramburu, su familia, sus vecinos, de como soy yo.
De donde venimos.
Esas familias tan disfuncionales y tan normales somos nosotros.
Esas dos madres de Patria, son dos caras de la misma moneda, mujeres buenas, si, muy buenas, pero mandonas, pesadas, bastante absurdas y, muy a menudo, particularmente intransigentes.
Esas mujeres fuertes, algo castradoras, son las nuestras.
Todas las mujeres de mi familia están de algún modo representadas en ellas.
Yo las veo, yo me veo.
Esos padres de Patria, buenazos si, pero calzonazos en casa, "fugitivos", siempre huyendo en la bicicleta, en el trabajo, o en la huerta, con los puerros; siempre esquivando el conflicto con la mujer.
Esos hombres buenos, débiles, algo ausentes, son los nuestros.
Yo los veo, yo me veo.

Esos hijos tan normales y tan raros, amedrentados, cobardicas, buena gente, somos nosotros.

Los hijos de unos, un chico bastante corriente pero emocionalmente algo rarito y una chica bastante insustancial y, como su padre, algo fugitiva.
Y qué decir de los chicos de los vecinos, -para escribir otro libro-, pero éste, una tesis doctoral:
El mayor, el etarra, un insustancial, que en el mejor de los casos se podía haber dedicado a cualquier deporte algo violento y en el peor a consumir y trapichear con drogas.
¡Pues no va el subnormal y se mete a quemar autobuses!, y esa madre, que en vez de darle dos tortas, parece que se siente realizada por fin, con un macho con pelotas en su vida; uno que no planta puerros, sino que pone bombas.
¡Caramba, que dañinos son a veces los padres...!
 Y los otros dos hijos, un pobre intelectual despreciado por blandengue y una hija, -la más normal de toda la familia-, castigada por el autor con una enfermedad fatal y paralizante. ¿Porqué? pobrecita, para una normal que teniamos...
En fin, un panorama, como diría mi abuela: horroroso.
Esa es una tragedia griega/vasca
Un cuento cruel sobre unas familias como las nuestras.
Una buena novela que nos explica lo que no queríamos saber sobre nosotros mismos.


Para completar el panorama, os recomiendo tambien leer, "La hora de despertarnos juntos" de Kirmen Uribe.
Muy entretenida e interesante.
Es como volver a oir a mi abuela y a sus hermanas hablar sobre algo o alguien que no conozco pero que me gustaría conocer y una vez más comprobar como van pasando de una manera deslabazada y algo insustancial pero muy graciosa, de una historia a otra, de un personaje a otro, dejandote siempre con las ganas de saber mas.

Muy recomendable también "Bilbao-New York -Bilbao" del mismo autor.

Fechas señaladas

El otro día cumplí 60 años, y aunque no soy muy de fiestas, me apetecía hacer algo especial para celebrarlo.

Como disfruto de un jardín estupendo y en junio suele hacer un tiempo magnifico, ideé una cena informal con algo más. Ese algo más fue una especie de teatrillo/performance basado en un texto que escribí para tal ocasión: "Cómo he llegado hasta aquí" se llama.

Fue dirigido y representado por mi hija actriz, Bruna Cusí ( que no es porque sea mi hija, pero es un fenómeno) apoyada por sus hermanas y una invitada de mi edad, también actriz, Montse García Sagués, que quiso colaborar con ellas.

Tengo que confesar que la cosa era un experimento. Dado que me encanta escribir y me propongo hacerlo más en serio, quería saber si lo que yo escribo tiene sentido para los demás, interesa y sobre todo, divierte, algo para mí fundamental.

Pude constatar que la cosa tuvo mucho éxito, ellas lo hicieron fenomenal, el marco era incomparable, el público ( unas 80 personas) estaba entregado y encantado y no puedo estar más satisfecha de como se desarrolló el experimento.

Encima se lo comieron y bebieron casi todo y para postre el barça gano la champions, cosa que era importantísima para gran parte de mis invitados y que pudieron ver en una pantalla que montamos a tal fin.

Aún estoy agotada de la organización , pero como mucha gente me pide el texto, he decidido publicarlo aquí, explicando un poco como se hizo y con las músicas tal como yo quería que sonaran, que quizás fue lo que más me falló.

Como me dijo mi hermano, "me ha encantado esta dramatización de tu vida...", este texto es eso: una dramatización de mi vida, aunque tampoco quiere decir que sea exactamente mi vida. Hay unas cuantas licencias literarias, exageraciones y demás. No os lo creáis todo a pies juntillas, es una aproximación, eso es todo.

Espero que os guste

Suena esta preciosa versión y antes de seguir, he de decir que las canciones que he elegido, no tienen, la mayor parte de las veces, nada que ver con el texto, solo a mi me lo parece,  y por causas que serían demasiado largas de explicar.

Ahora me gustaría que saliera aquí directamente pero no sé si sabré hacerlo...

Le Meteque, Ceyhun Çelik

 

Cómo he llegado hasta aquí

Una cría de 7 años

La caravana

Son unos 4 o 5 carromatos bastante polvorientos, hombres y mujeres de edades diversas y montones de niños llenos de mocos; además de un batiburrillo de colchones de colorines, campanillas, cuerdas y cubos de hojalata, jaulas, perros, cabras y otros animales, y por supuesto, los caballos y las mulas con sus cascabeles.

Son un grupo muy festivo y yo no entiendo por qué siempre los mayores se preocupan tanto:

¡Que vienen los gitanos…¡ más bien parece que vengan Atila y los hunos…

Las mujeres jóvenes van andando, cargando con algún bebé mamón y unos cuantos churumbeles corretean alrededor de sus amplias y coloridas faldas; van haciendo un recorrido en abanico un poco por detrás de los carros, supongo que para ir arramblando, pidiendo o negociando el material interesante que encuentran en su recorrido.

El Espolón, tan grande, está  extrañamente vacío y  todos mis hermanos han desaparecido momentáneamente, me he quedado sola con las bicicletas en la glorieta de la entrada, que está abierta al paseo, -no es que nadie me lo haya mandado, -que las vigile-, todos nosotros lo hacemos siempre -, la bici es como un tesoro, y además, estoy esperando mi turno para usarla; Y es que, aunque en casa fabrican bicicletas, las chicas solo tenemos dos, una pequeña azul y una grande verde con redes de colorines en las ruedas, y da igual si no se ajustan a tu tamaño.

No la he visto venir, pero en un segundo, ya tiene bien agarrada la bici pequeña por el manillar y se dispone a llevársela mirándome desafiante desde sus pocos años, con unos ojos preciosos que asoman bajo la mugre que la cubre.

Yo también la cojo y le digo: “es mía”, me mira con todo el desprecio del mundo durante unos segundos en los que parece que se solidifica el aire, suelta el manillar y me pega un bofetón que aun me escuece, ni siquiera habla, no me insulta; se va digna como una princesa egipcia con andares de gato y, por un momento, estoy a punto de correr detrás de ella, -regalársela-, arreglar la injusticia tremenda de que yo tenga un trozo de bicicleta y ella ninguno, de que yo sea una niña con un vestidito limpio y merienda de pan con chocolate, de que yo tenga cuentos y un jardín con una verja larguísima con puntas de lanza, que me protege del exterior, de lo desconocido…

No lo hago.

Me quedo allá como una tontainas y totalmente humillada, cuando lo que me gustaría de verdad, es hacerme amiga suya, que me adopte su familia, no tener que llevar el mismo vestido que mis hermanas,…irme con ellos a recorrer el mundo y dormir al raso bajo las estrellas, robar gallinas y bicicletas…

Orduan Mikel Laboa Xoriek 17 (importantisímo solo hasta el minuto 4.28)

 

  

15 años

Metamorfosis

Cómo y cuando me he ido convirtiendo en cisne, ni lo sé, ni me lo creo.

No soy yo.

No me reconozco.

Nadie me lo ha dicho.

Si fuera verdad, en casa se habrían dado cuenta, ¿no?, -me hubieran avisado-, lo hubieran comentado…

Por si acaso, no voy a preguntar, estoy segura de que la imagen de esa chica tan delgadita y tan mona que me devuelven las fotografías no soy yo…

No sé nadar, Micky

Me ha invitado a salir el veraneante más guapo de la playa, un chico bronceado como un hawaiano, que lleva unas camisas impolutamente blancas.

Somos vecinos de caseta.

¡Qué nervios!

Me encanta, estoy emocionada, increíblemente me ha elegido a mí…

Hemos quedado delante de la iglesia.

A las 6.30.

Vale.

Mi cariñito, Los 5 latinos

Llego y me invita a entrar en misa.

¿A misa?

¿De verdad?

¿Ese es el plan?

¡No me lo puedo creer!

Ahora que he conseguido librarme de esas monjas odiosas…

Este chico es idiota.

Todo me pone furiosa y de muy mal humor.

No pienso hablar de nada con nadie y no quiero que nadie me hable nunca más.

Los tíos son subnormales.

Quiero desaparecer

Debería haberme ido con los gitanos

El Amor, Massiel (un trozo, porque es larguísimo...)

 Días de furia

¿Quién quiere tener 20 años?

Quiero volver a casa.

Quiero volver con mi amor.

Quiero volver a Bilbao; dicen que es muy gris, pero a mí me encanta.

Bilbao es de un gris húmedo, verde.

Barcelona es de un gris  polvoriento y seco.

Quiero no habernos ido

Quiero volver con mi amor.

Este piso en que vivimos es horroroso

Esta calle es triste

Este barrio es feo

Quiero volver con mi amor.

Esta ciudad de medianeras es horrible, es hostil, es demasiado grande y está llena de “grises”

Si bajas por Balmes, cuando llegas a Gran Vía, están las aceras llenas de ellos.

Pegan mucho con la porra.

Se colocan alineados a lo largo de la pared con esa cara de perro… ¡me da pánico pasar por delante!, y encima, como yo no voy a la universidad no puedo ir a las asambleas (solo las de vecinos) y no me entero de nada...

Mi vida es muy poco interesante.

Todo es deprimente, hace mucho calor, mucha humedad y también mucho frío

Quiero volver con mi amor.

La  escuela es un desastre, no aprendo nada de nada y tampoco sé si quiero aprender lo que ellos quieren enseñarme.

Todo es en blanco y negro ¿o solo me lo parece a mí?

Hasta las pelis de arte y ensayo son grises o lo parecen.

La mayor parte de las veces no las entiendo, pero hago ver que si, por si así parezco más interesante.

Me esfuerzo por serlo pero no lo consigo.

Opto por hablar poco.

Dibujo, pero no me gusta nada lo que hago.

En general me veo como una farsante.

Soy una farsante la mayor parte del tiempo.

He encontrado un trabajo en una tienda de ropa, y esto es lo único colorido que parece tener esta temporada; con lo que consiga ahorrar me voy a ir de viaje a una isla, Formentera se llama.

En Formentera parece que hay unos que son como gitanos pero se llaman hippies, quién sabe, a lo mejor me quedo con ellos…

Aunque lo que de verdad quiero es volver con mi amor.

Quiero tu nombre olvidar, Vainica Doble, En Familia

Después de la tormenta siempre llega la calma…

Entrando en la treintena

No me quedé en Formentera, a pesar de que parecía el paraíso, pero aun conservo y lo tendré por mucho tiempo, el primer pareo que se vio por esas costas.

Es de color amarillo huevo y tiene unos dibujos muy bonitos en color marrón obscuro casi negro.

Me quedaba estupendo y aunque me costó una pasta, ha sido una buena inversión.

Mis hijas aún jugarán a disfrazarse con él.

Mis hijas.

Entre los 29 y los 36, he tenido 3.

En general he tenido pocas ideas claras en mi vida, pero quizás de las únicas, la que más, es la de ser madre y esa la he conseguido.

Primero encontré un padre para ellas y me casé con él.

De la boda solo tengo recuerdos borrosos porque me quité las gafas para estar más mona, (no hay novias con gafas) y no me pude poner las lentillas por un problema de alergia que tenia.

 Pues eso, que solo recuerdo sombras…, encima, por diferentes motivos aun hoy no aclarados, no hay casi fotos ni película del evento, por lo que solo me queda el marido y el traje.

En casa de mis padres hay una fotografía en la que estamos saliendo de la iglesia, pero la luz se va comiendo el color y ya casi ni se nos ve, estamos desapareciendo poco a poco…

El ha sido buena elección, a los hechos me remito: no hay más que verlas, que monas y que espabiladas son…

Ser madre es muy difícil y muy fácil a la vez.

Es agotador pero muy satisfactorio.

Ser mujer es muy difícil

Ser mujer de un hombre es muy difícil siempre

Mi estilo como madre, es hacer siempre lo contrario de lo que hacia la mía.

Es un método poco científico pero resultón, aunque de vez en cuando se me descontrola y me salen el Rh de Bilbao y me veo a mi misma diciendo cosas que había jurado que no diría y haciendo cosas que había dicho que no iba a hacer, pero en general creo que lo estoy consiguiendo.

Ya veremos que dicen ellas cuando sean mayores.

De momento son mías, son mis niñas, con esas caritas tan preciosas...y yo soy para ellas una diosa.

A veces…

La mayor, tan espabilada y graciosa, tan despierta, siempre preguntando, queriendo saberlo todo.

Agotadora.

La segunda, tan alegre y cariñosa, tan intensa, siempre jugando y trepando por ahí, poniéndome el corazón en un puño.

Agotadora.

Y mi chiquitina, este bebé diminuto, este milagro de niña, con su manita siempre agarrada de mi jersey, y esa voz tan finita, tan finita, que apenas la oigo…

Tan buena y tan fácil, tan preciosa con esos ojazos del color del mar mediterráneo...

Las tres tan distintas y tan parecidas.

Mis tesoros

Sigo dibujando pero no me gusta lo que hago…

Ser madre, ser mujer, ser creativa, ser trabajadora y estar buena (de salud y de físico), es lo más difícil del todo.

Ahora no me puedo ir a ningún sitio, tengo que ir a comprar mandarinas…

Sabor de Barrio, Gato Pérez, Carabruta

 

Crisis Crazy

Una década complicada

Crisis.

Loca crisis

¿Quien habló de calma…?

Marejadilla, mar de fondo, tormenta veraniega… más bien  una galerna traidora nos está dejando desarbolados…

Esto no acabará bien

La menopausia.

Vaya. De eso parece que no se puede hablar.

Tengo unos accesos de ira tan súbitos que me impresionan hasta a mí.

Las niñas dicen que grito mucho.

Es verdad: grito mucho. GRITO MUCHO.

No sé qué me pasa.

O si

Cuando llego por la tarde a casa del trabajo y me encuentro todo tal cual lo he dejado por la mañana, grito. Mucho. GRITO MUCHO.

Todo parece estar siempre en conflicto, la cocina empantanada de platos sucios, las camas sin hacer o muy mal hechas, el cuarto de baño siempre ocupado, o inundado, o ocupado, o inundado…las niñas discutiendo entre ellas, o haciéndose cómplices para conseguir algo y discutiendo conmigo o con su padre, su padre y yo discutiendo…y vuelta a empezar

Los días buenos no discutimos, nos queremos mucho, y reímos y hablamos y la casa esta extrañamente silenciosa y acogedora.

Viajamos, hacemos cosas juntos.

La mayor parte del tiempo somos bastante felices.

Pero ellas sí que se van a ir.

Ya han empezado a hacerlo

Primero un fin de semana, después un mes, luego un verano, el curso que viene seis meses…

Esto es imparable.

Tengo tanta energía sin utilizar y es tan frustrante, que para no gritar más, decido salvar un jardín.

Y hago cosas que nunca había hecho:

paro a gente que no conozco de nada por la calle, consigo que se reúnan conmigo en iglesias protestantes, organizo una manifestación surrealista en este barrio pijo en que vivo, pierdo totalmente el sentido del ridículo, me invento acciones absurdas y la gente me sigue, me abandona, me sigue, me abandona y me sigue; la tele local me ignora, los periódicos me ignoran, mucha gente me ignora, avergüenzo a mis niñas, avergüenzo a mis vecinos, pero no me avergüenzo a mí misma, y así me paso años dando la lata a diestro y siniestro, me convierto en la excéntrica del barrio, me conocen hasta los semáforos, hago amigos para siempre…

Pero al fin, consigo/conseguimos el jardín y el hecho de que el día de la inauguración prácticamente se nos ignore, me da exactamente igual, porque he conseguido cosas que ni sabía que buscaba.

¿Satisfacción?

¿Orgullo?

¿Gritar menos?

¿Gritar fuera de casa?

¿Qué acabe por fin esta década tan complicada?

Como ya se veía venir, acaba bien, regular y mal

Unos se van

Otros se irán pronto

Alguno se irá para siempre, como papá, sin avisar.

Y yo aquí,

Viendo pasar los carromatos.

Extraños en la noche, Antonio Gonzalez

 

La edad de la amistad

Los 50

Mis amigas son fundamentales en esta época de mi vida

Sé estar sola, me gusta, no me importa, pero no podría prescindir de ellas

Son tan diferentes entre ellas, como lo pueden ser conmigo.

De hecho somos amigas casi por casualidad, los maridos, esas cosas…

Ellos también son amigos, pero no es lo mismo, no sé por qué y eso que les quiero mucho…

A veces me asombra que seamos amigas.

No coincidimos ni en gustos, ni en aficiones, ni siquiera en política

En política casi que lo que menos, mejor no hablar…pero también hablamos.

Discutimos.

Discutimos mucho.

Pero si las necesito siempre están ahí.

Lo mismo me ponen el hombro para llorar, que las copas para celebrar

Lo mismo son jardineras, que estilistas, incluso hacen la mudanza y siempre, siempre están dispuestas a lo que sea.

A veces me irritan, las mataría

Muchas veces les irrito yo a ellas, me matarían

Pero no nos matamos, al revés, a veces nos reímos tanto, y de tales tonterías que más parece que hayamos vuelto al colegio, aunque al minuto siguiente podemos hablar de cosas muy serias, e incluso podríamos arreglar el mundo…

Si nos dejaran a las mujeres, todo funcionaria mejor

El mundo funcionaria mejor.

Somos currantas a tope y encima somos multitarea

No tenemos pereza, ni vergüenza, no se nos caen los anillos.

Somos algo insensatas pero creativas

Somos incansables y decididas.

A ver.

Mirad alrededor

El mundo está lleno de mujeres estupendas

Todos los días conozco una nueva

Desgraciadamente no puedo decir lo mismo de los hombres

Solamente conozco hombres estupendos una vez al mes

Y están pillaos

O son muy mayores

O son muy jóvenes

Y eso que me gustan

Me gustan mucho

Los hombres me encantan

Hay uno jovencito que me encanta

Tiene exactamente la edad que necesito yo para hacerlo mío, mangonearlo, llevarlo de aquí para allá, comérmelo a besos, susurrarle tonterías en la oreja, cantarle todas las canciones del Rh, y que le gusten, contemplarlo desnudo, hacerle cosquillas, bañarle y decirle que es el más guapo y el más listo del mundo.

Además es francés y medio pelirrojo

Que más quiero

Women Talk, Carmen MacRae

Al final me he ido yo

Pero no he llegado muy lejos

O quizás si

Tengo una casa preciosa

Tengo un jardín estupendo

Tengo un paisaje magnifico

Tengo unas hijas maravillosas no muy lejos de aquí

Tengo un nieto monísimo

Tengo unos amigos fantásticos que van y vienen

Nada de ello es mío

Solo lo disfruto y, creedme, lo disfruto intensamente

Soy rica

¡Soy muy rica¡

En realidad he recuperado dos de las cosas que más me gustaban de cría

Coser y escribir

Ahora ya casi no dibujo, no sé por qué

Ahora coso y escribo

Ahora escribo y coso

Y coso como si escribiera

Y escribo como si cosiera

Y es que yo quería ser escritora y ahora me doy cuenta, de que abandoné la idea como abandoné mi huida con los gitanos…

También tengo una perra

Txakurra

Esta sí que es mía

De hecho ella se cree que soy su mamá

La verdad es que ésta sí que tiene pinta de ir detrás de un carro…

Llamadme Bond, Carmen Bond

Noticias que me alegran el día:

Los ingleses, que son algo raritos pero bastante más civilizados que nosotros, han pedido a sus servicios secretos a través del parlamento, mayor diversidad en el reclutamiento de espías, bueno, concretamente, han dicho que se dejen de chorradas y en vez de reclutar siempre al mismo tipo de tío amorfo con gabardina y maletín, empiecen de una vez a diversificar y, sobre todo recomiendan contratar a mujeres, madres de mediana edad, de profesiones variadas, y eso, dicen, es necesario para proporcionar una mejor respuesta a las amenazas actuales. 
Menos mal que al fin, alguien se ha dado cuenta: a una madre normal no se le pasa una, es un fenómeno de la naturaleza. 
Cualquier cambio imperceptible, indicio, asomo o mínima alteración en la conducta de un hijo es para una madre, una prueba de que a su retoño le pasa alguna cosa, buena o mala, ya se verá. 
Ahí empieza una misión delícadísima en que lo primordial es que el susodicho no se entere de la vigilancia intensiva y disimulada, a la que va a ser sometido hasta averiguar algo. 
¿O no?
Si a una madre española actual, le quitas el hijo que ya no está tan a su alcance por erasmus o simplemente por emigración, y le pones una nómina en libras esterlinas, francamente chicos, hasta yo me voy a plantear presentar mi currículum allá donde sea, ya que creo, pecando de inmodestia, que sería una espía fenomenal. 
Y es que ya sin serlo, he resuelto montones de casos misteriosos a mi alrededor. 
Por ejemplo, una cosa que resuelvo mucho son los argumentos de las películas. Nada mas empezar, en las dos o tres primeras escenas, ya sé cómo acabarán. De hecho mis hijas, de pequeñas, se asombraban de que supiera de antemano el argumento y ya, de más mayores, no me dejaban hablar hasta el final.
Eso me pasa también muchísimo con los libros, y es que creo que ya me sé casi todos los argumentos, por supuesto no acabo la mayoría...
También tengo muchísima facilidad para, por ejemplo, en un restaurante, cafetería o similar, escuchar diferentes conversaciones, sin perder nunca el hilo de la mía y sin que se den cuenta los que me acompañan. 
Que conste que no me interesan nada lo que puedan explicar sino la situación en si y el juego de adivinar qué, quién y cómo son las relaciones entre ellos.
¿Soy cotilla?
No, yo no lo creo. Soy curiosa, que es muy diferente.
Me interesan las historias y los comportamientos humanos y me divierte mucho la observación, además tengo mucha paciencia. Eso es fundamental para este trabajo.
Es como leer una novela y a mi me apasiona leer.
Francamente creo que es un trabajo ideal para mi y si este fuera un país normal, me presentaría en el Cesid, pero no lo veo , a mi me va más tipo inglés y aunque no domino el idioma, también habrá que espiar por aquí, en el exterior, de su parte. 
De hecho hay un tipo en un pueblo de por aquí cerca, del que no voy a decir el nombre, claro, que hace tiempo que creo que es de la CIA, y no lo digo en broma, lo que pasa que no me cree nadie...,cualquier día sale en los periódicos y vereis como yo tenía razón.
Por cierto, que hoy viene otra noticia de otro tipo del que yo ya había dicho también que no era agua clara y parece que el tiempo me da la razón...no digo más,
 ¡no entiendo como no me han contratado ya!


La realidad se ha conjurado a mi favor:
Hoy dice el periódico que el gobierno griego se está planteando contratar mujeres, amas de casa y jubilados, como comandos en "misión especial no permanente", para espiar que se cumplan las leyes y la gente pague el IVA allá donde más se defrauda...
...aunque ahí discrepo, que donde más se defrauda, es en las altas esferas de las grandes empresas y en los enmoquetados despachos de ilustres abogados...
...pero está bien que este Varoufakis haya, por fin, identificado al grupo más trabajador, rentable, y dispuesto a todo de esta sociedad: 
las madres y los jubilados.
Mira, ya tengo otro sitio donde mandar mi currículum.

Para no levantarse

Aunque sinceramente lo que más me indigna del conportamiento de estos políticos impresentables que tenemos es que al parecer nos toman por idiotas, tengo que reconocer que bastante idiotas ya lo somos, pues sino no estarían ahí donde los hemos puesto y , sobretodo no seguirían cagandola una y otra vez sin que les demos una patada.
Con lo del ébola ya es que nos hemos cubierto de gloria,-eso si, al menos se ha dejado de hablar de la consulta catalana, lo que es muy de agradecer porque ya era muy cansino el tratamiento general del tema...

Y es que no se quien parece más tonto, la ministra,-a esa mujer le falta un hervor, da hasta pena su segunda a la que va traspasando todos los marrones y a la que cada vez le salen mas sarpullidos y manchas en la cara- , el consejero de sanidad de Madrid, un imbécil, echándole toda la culpa a la pobre auxiliar enferma y llamándole mentirosa, o diciendo que al médico que se ha quejado de la largura de las mangas, "lo que le pasa es que es demasiado alto", ¿ein?, para luego añadir que el "no tiene problema en dimitir porque ya viene comido de casa, que tiene la vida solucionada vaya", no sabemos si con una tarjeta black o similar..., y luego viene nuestro gran Mariano y para rematar, nos ha comunicado que sus colegas de Bruselas han dicho que "lo estamos haciendo fenomenal" con respecto a la enfermedad.
Pues menos mal que lo estamos haciendo bien, da miedo pensar si lo estuviésemos haciendo mal...

Y esos ciudadanos "provida-animal" llamando "asesinos" a los veterinarios que iban a solucionar el tema del perro, tampoco eran para tirar cohetes, la verdad, me temo que se hubieran comportado igual en el caso contrario, o sea, si se hubiera dejado vivir al perro.
Y para colmo, los medios, la prensa, las televisiones, son muy impresentables, regodeandose en el tema con la excusa de la información pero con muy poco rigor en el tratamiento de la noticia.
¡Si no hacen más que asustar a la gente que no lo estaba!
Encima es que les ha faltado decirnos la talla de sujetador de esa pobre chica...¿dónde está el derecho a la intimidad de una persona?
 
En fin, que está el día para no levantarse...