Expectativas

Hace 55 años, tal día como hoy, nací en Bilbao.

Soy la tercera niña de una familia de cinco hermanos, la de en medio, y los que seáis como yo, del medio, seguramente entenderéis en qué manera influye este hecho en tu vida.
Si miro para atrás y hago balance, he de confesar que no recuerdo haber tenido muchas expectativas concretas sobre lo que iba a ser mi vida. Como todas las niñas de la época,-la dictadura-, mi futuro como hija de una burguesía de provincias nada intelectual pero algo leída, pasaba por casarme y tener hijos con la variable de, una vez acabadas las monjitas, de estudiar algo más, dependiendo de las habilidades demostradas hasta entonces.
Demostradas con las notas de cada mes y la aptitud general hacia los estudios.
Como mis notas eran pésimas, mi actitud hacia las monjas muy negativa y los únicos estudios a los que, tradicionalmente estaban dirigidas las mujeres, Filosofía y Letras, Derecho,-menos-, y las que eran más de ciencias, Farmacia, no me interesaban en absoluto pero tenía cierta gracia para el dibujo, ya se decidió que iba a ser pintora, así en abstracto.

Antes, los padres no se preocupaban ni informaban tanto como ahora y tampoco se consideraba que la carrera que escogieran sus hijos tuviera que reportarles la felicidad, pero si que debía permitirles ganarse la vida y punto.
Todo era más simple.

Finalmente hice Artes y Oficios, algo que personalmente no creo que me haya servido para mucho, pues raramente me he dedicado a nada de la especialidad que escogí, por escoger, todo hay que decirlo y visto así, desde aquí y ahora, más me hubiera valido hacer Bellas Artes...

El caso es que el único recuerdo que tengo de imaginarme en algo, es la fantasía recurrente de que iba a ser escritora y periodista.
Pero, por favor, que quede claro que no hecho la culpa a nadie de no ser lo que quise ser, sólo me culpo a mi misma, no tuve ni el carácter ni la personalidad suficiente para imponerme entonces y la prueba es que he tardado literalmente la friolera de 40 años en recuperar mi pasión por la escritura.

Es evidente que aunque ya no voy a ser lo que algún día soñé ser, he recuperado un interés antiguo y precioso que me hace vivir momentos muy intensos.
Es algo bastante parecido a la felicidad.

Y todo lo que he conseguido en estos años, mis minipombolitas, unos pocos amores, un exmarido, grandes amigas y amigos, mi abundante, entrañable y a veces absurda familia, mis mil trabajos diferentes y , ocasionalmente surrealistas, mis apasionadas guerrillas particulares, mis filias y mis fobias no hacen más que alimentar el argumento de mi narración.

Gracias por éste abundante y rico material.


Una vez, mi minipombolita mayor que debía de tener 5 o 6 años y era muy espabilada, curiosa y algo impertinente, saliendo de casa de mis suegros con su abuela, le preguntó a la portera de la casa:

-¿Tú de pequeña querías ser portera?-

Mi suegra quería morirse de vergüenza y creo que la portera contestó algo así como-¡qué niña más graciosa!- con mucho retintín...pero recuerdo que mi hija, que siempre se ha hecho preguntas, en ésa época, andaba muy preocupada en averiguar si la gente conseguía ser lo que se proponía, seguramente para saber qué posibilidades tenía en la vida.

He de decir que ella, que cumplió 26 años antes de ayer, se acerca bastante a sus expectativas, pues quería ser enviada especial de noticias de televisión y siempre nos hacía la demostración de como acababa sus reportajes:

"Fulanita de Tal. TV3. París."

Pues en París está y llena de posibilidades.