Montar el belén

Como me pasa a menudo, voy tarde y mal, y con lo poco que tardan las noticias en caducar, parece absurdo ( y lo es) que yo hable de belenes ahora que el tema es el cotillón,-horrenda palabra, por cierto- y practicamente ya en desuso, tanto que ahora me da hasta pena y creo que voy a volverla a usar.
Cotillón.
Hago un inciso en el tema belenes y quiero que quede constancia aquí, ya que es lo que toca ahora, que odio el cotillón de Nochevieja y toda la parafernalia que lo acompaña, como gorrito, matasuegras , serpentina y demás, y todo viene de una dolorosa y traumática historia de mi juventud.
La cosa fue así: era la primera nochevieja que me dejaban salir a un cotillón y mi acompañante ( en aquellos años, no se planteaba que las chicas fueran solas), uno con el que llevaba "saliendo" un tiempo, y que había quedado en pasarme a buscar a las 9.30, no apareció.
O sea, desapareció.
No lo volví a ver nunca más por el procedimiento de mirar a través de el (Bilbao es muy pequeño) y como no se dignó ni darme una explicación, para mi desde entonces, está muerto y enterrado, pero el fin de año, me lo estropeó ya para siempre.
Cada año me acuerdo.
Ese noche lloré tanto que ante mi asombro ( la encontré absolutamente marciana), mi madre me preguntó si estaba embarazada, que era la preocupación mayor de las madres de la época.
En fin que finiquitado el tema cotillón y sus secuelas, lo que quiero hablar es de montar belenes.
Eso me encanta.
En casa lo montaba mi padre, ayudado por nosotros.
Mi madre pasaba del tema. Ya a principios de noviembre empezaba:"¡qué horror!, dentro de nada es navidad, ¡odio la navidad!", cosa que a sus hijos nos entristecía mucho y que no comprendimos hasta que fuimos mayores, y eso hacia que viviéramos en una bipolaridad constante, entre un fan entusiasta de la navidad y una antinavidad militante. Por supuesto nos quedábamos con el fan y, es mas,  creo que a todos los hermanos nos encanta la navidad y ahora que mi padre ya no está, su espíritu sigue planeando sobre nosotros, haciendo que sigamos haciendo las cosas que hacíamos con el, como montar el belén, ir a buscar  musgo y sobre todos cantar la noche de nochebuena, todas las canciones RH- que cantábamos con él y su piano o acordeón, entre ellas su gran éxito, El Topolino, una creación suya y un hit entre la familia, una canción con una letra tan absurda que sólo entendemos nosotros y que todos nuestros niños llevan incorporado al nacer en el gen de Vergara.
Mi belén también es un clásico. Como soy creativa, mas o menos cada año me lo curro. Es más, si por circunstancias en mi vida no me ha apetecido montarlo y he ido demorando el tema hasta la propia víspera de navidad, al final siempre he acabado montándolo y esas veces seguramente son las que he tenido más éxito. Un año, que estaba enfadada con el mundo y tenía poco tiempo, monté un solar con farolas y un cartel de "Próxima construcción...", un chamizo con plásticos y ladrillos sueltos y la familia ahí metida, sin mula ni buey, que eran pobres, una gallina y para de contar. Tuve mucho éxito. Mis hijas traían a sus amigas para enseñárselo.
Este año no he tenido mucho tiempo pero me ha quedado muy bien. He prescindido de todo lo que tengo, casas, ríos, huerto, puentes y demás y sólo he utilizado las figuritas ( son minuscúlas) y un viejo juego de construcción.
Aquí os lo dejo.

Hacerse mayor

Acabo de enterarme de algo que me ha dejado pasmada sobre mi admirada Alexis Bledel, la Rory hija y nieta de "Las Chicas Gilmore" , una de mis series de televisión  favoritas, y no solo mía, también de mis hijas y de un montón de gente que conozco.
A menudo haciendo zapping, veo que  la van reponiendo aquí y allá, sin perder gracia y frescura, y aunque  intento no hacerlo, siempre me quedo enganchada con una sonrisa en la boca.
He llegado a saberme capitulos enteros.
El placer es doble, sé que es lo que me va a hacer más gracia.

Es una serie que empecé a ver durante alguna época algo tonta de mi vida, y que a priori me parecía  poco apetecible pero que, una vez vistos uno o dos capítulos, ya no pude abandonar a lo largo de todas las temporadas que se hicieron, que fueron 5 o 6.
Trata de la vida diaria de una madre soltera, muy gamberra y poco convencional, Lorelai Gilmore, y de su espabilada y responsable hija Rori, desde la adolescencia de ésta, hasta que acaba la universidad. Las complementan, unos abuelos maternos  fachas, clasistas y muy poco politicamente correctos,  unos novios, amigos y vecinos a cual mas friquis, en un pueblo absolutamente surrealista y kitsch, y unos diálogos muy divertidos, ingeniosos y muy estimulantes.
Es genial y a todo el que se la he recomendado, creo que le ha pasado como a mi.
Aunque también creo que es una serie dirigida a mujeres y a gays, ya que las relaciones madre-hija-madre son tan reconocibles que cualquiera que haya sido algo de eso, hija, madre o gay, se siente por fuerza totalmente identificado.
Como estas dos, -las chicas Gilmore-, se han pasado años haciendo esta serie, les ha pasado eso que les ocurre a los actores  de que ya es muy difícil verlas en otro personaje.
Nada es tan brillante ni divertido, siempre serán lo que fueron...
.
Ahora Alexis, que es una monada de chica, de cara angelical y excelente actriz, aunque para mi siempre será Rory Gilmore,-una hija virtual-, resulta que será la protagonista de la versión cinematográfica de esa trilogía que nadie ha leído pero que se ha vendido como rosquillas, "Cincuenta sombras de Grey".
Sobre los libros, poco que decir, yo he leído dos y son malísimos como literatura, pero bastante entretenidos como lectura, aunque algo repetitivos.
Es el equivalente al cine porno que les gusta a muchos tíos,-pero leído-, y se lee bien,  porque basicamente a las mujeres se nos gana oralmente, es decir, con la palabra, y de ahí el éxito. Además, es de agradecer la estética general, mucho mas cuidada, que la diferencia de los films porno, de los que, la verdad, no conozco a muchas mujeres interesadas.
Quizás me equivoco.

O sea que Rory- Alexis, que acabó la serie con su titulo universitario en Yale, se inicia en el mundo cinematográfico adulto precisamente con ese titulo debajo del brazo...
Si quería que la viéramos hecha una mujer, es una buena elección.
¿Rory sumisa?
Yo no me la pierdo, por muy mala que sea.

Contra los malos

Ando apasionada con la historia de este tipo del PP, Santiago Cervera, médico y diputado por Navarra y marido de una pepera de pro, Mónica Ridruejo, sobrina de Pitita para mas señas, aquella mujer que tenía un dialogo de tu a tu con vírgenes y santos y un estilo vistiendo que no se ha vuelto a ver en este país y así nos va de mal.
Tengo que confesar que  Cervera me encanta, me temo que por eso le han echado del PP y mejor para él.
Un tipo con criterio propio y opinión, está clarísimo que es un peligro para ese partido, y tal como van las cosas en los partidos, para cualquier otro también lo sería.
Cervera hijo: te han hecho la cama, no sé si te has enterado, y han sido los de tu partido y los que les mandan, los de la pasta, en este caso, el cajero jefe que es que más cara de malo no se puede tener, ¿ o no?.
 
Bueno también ha influido ese espíritu tan aventurero tuyo.
Me encanta.
¿A quién se le ocurre?, o sea que bufanda y gorro...
Y fuiste dos veces, si señor.
Mucho Enid Blyton has leído tu.
Confieso que me emocionas, la próxima vez me ofrezco de acompañante, de hecho, yo hubiera hecho lo mismo.
Todo para imputar a ese tipo.
Es que me gusta hasta el físico que tienes, una mezcla entre el John Wayne de mi infancia y el estupendo novio ebanista de Carrie Bradshaw, -ese novio que esa idiota rechazó- ¡y cómo pudo hacerlo, qué tonta, tan mono que era...!
Mira yo de ti, y como eres médico ( otra de mis debilidades), me iría una temporada con alguna onegé por ahí, por el mundo, porque por aquí sólo te van a comprender personas como yo, y nuestra opinión pasa desapercibida, eso si, si decides quedarte e ir por libre contra algunos malos, cuenta conmigo.
Me voy a comprar un gorro, por si me llamas.

Una idea

De toda esta situación que estamos viviendo, que me indigna y mucho, lo que más, con diferencia, es el éxodo de jóvenes y no tan jóvenes que tienen que dejar nuestro país porque aquí no tienen trabajo, ni futuro, ni nada de nada.
Ya se que lo he dicho y repetido varias veces, pero, a riesgo de hacerme pesada, me parece tan horrible que lo diré tantas veces como me lo pida el cuerpo.
 Toda esa gente, sobradamente preparada, brillante, con currículos de lujo, gente que ha estudiado con el esfuerzo de todos nosotros, lo mejor que tenemos, los más valientes y decididos,  todos esos hijos de la clase media, el futuro de este país...se van, se largan...y eso sólo nos depara mas pobreza.
¿Como lo podemos permitir?
No puede ser.
Tenemos que hacer algo.
Muchos de ellos ya se fueron antes a formarse fuera, y habían vuelto a casa para compartir todo lo que habían aprendido, ahora se tienen que volver a ir.
Es urgente hacer algo.
Yo tengo una idea mucho mejor.
Que se vayan los chorizos, los corruptos y toda la caterva de consentidores que por acción u omisión han permitido que llegáramos hasta aquí.
Es una cosa que se ha hecho siempre: los delincuentes se mandan a las colonias, bien lejos.
Inglaterra y Francia vaciaron las cárceles a base de mandarlos a América, a Australia, etc...y oye, allí espabilaron.
Claro ahora no tenemos un sitio para mandarlos similar, a no ser algo tipo el Polo Norte o Groelandia, pero hay mucho desierto por ahí, no sé, mucho planeta para descubrir, China es muy grande y ya hay muchos chinos, a lo mejor no se dan cuenta, las estepas rusas, el Gobi, no se, se pueden trocear, no hace falta mandarlos a todos juntos...
Que se vayan ellos y se lleven a Rajoy, Guindos, Soraya y sobretodo a la Cospedal, que es que no puedo con ella, me pone enferma.
Es una idea que dejo aquí.

Hazlo tu mismo

He comprobado en mi lectura de periódicos matinal que no somos nadie.
Yo en concreto no soy nadie: no estoy jamás en donde debo estar.

Para empezar no estoy en la revista del sábado del País, SModa se llama, que dejando aparte, de que es muy frívola e insustancial, está muy bien para los que nos interese la moda y los oficios en general. El caso es que el número de hoy esta dedicado a los artesanos,-al DIY se dice en plan fashion-, que por cierto me he pasado tiempo sin saber de dónde venía tal palabreja y ya he descubierto que es el acrónimo de "Do It Yourself", el "Hazlo tu mismo" de toda la vida y eso me pasa porque mi nivel de inglés no ha pasado de saber decir dos chorradas.
Lo que pasa es que si digo HTM, nadie me va a entender que en español no queda nada bien y es impronunciable.
En fin que salen un montón de gente que hacen lo que yo, pero eso si, son mucho más jóvenes y además deben de dominar las redes sociales, cosa que a mi no me interesa demasiado y es que además no me da tiempo.
Ahí, en las redes sociales, en los blogs, utilizan mucho el inglés, aunque la página sea en español y he leído párrafos enteros con  tres palabras en español  y dos en inglés que francamente dan un resultado ridículo. Mas parece que hablen para una secta de iniciados, una secta en la que me da igual no estar...
Yo, que estoy enganchada a Pinterest, lo pierdo, el tiempo, como una boba, mirando "cromos", es un decir, que tal parecen esa fantástica colección de imágenes. Si os gustan los cromos, os lo recomiendo y lo mejor es que no tiene practicamente texto.
Eso si, en la revista de hoy, tendría que haber estado.
Soy una pionera y las pioneras muy a menudo, no son reconocidas como tales hasta que ya se han muerto, por lo tanto tendré que esperar. Ya os aviso, si tenéis algo mio, guardarlo como oro en paño, aunque esté ya muy deteriorado, porque, ¿quién sabe?, si algún día serán piezas de museo y a vuestros herederos les den una pasta por ellas.

Otra noticia que no tiene nada que ver con el HTM es sobre un tipo, aparentemente estupendo, que se llama Nicolás.
Este Nicolás, Nicolás Berggruen, ha aparecido en mi vida hace un mes , mas o menos, y ahora lo veo y lo leo hasta en la sopa.
Nicolás un forrao filántropo (dice), que no sabe que hacer con su vida y su pasta y ha escrito un libro con otro tipo, que se llama "Gobernanza inteligente para el siglo XXI", también ha puesto unos cuantos millones en PRISA e, investigando por los foros, ya he visto que, como mínimo, es un personaje algo oscuro.
El resumen del libro, no me ha parecido mal, pero como la noticia era en su ya casi periódico, todo tiene un tufo algo sospechoso.
Llamadme paranoica pero este tipo guapo, rico e inteligente, ¿puede ser tan perfecto?.
Además está soltero.
Dice que "en Europa tenemos actualmente un déficit democrático"....¡que me lo diga al oído, oiga...! ¿No es lo que queremos oír?...
En fin, quiero pensar que como además de lo que es, no debe de ser nada tonto, ya debe ver que le será muy difícil disfrutar de su dinero y de su pasión por el arte en una Europa empobrecida e indignada con los que tienen la sartén por el mango y que mas vale intentar hacer las cosas de un modo mas racional, él, que ahora ya, se puede permitir el lujo con los millones que ha ganado, con sus negocios varios.
O sea que Nicolás hijo, si te hace falta un mecenazgo, aquí estoy yo para lo que quieras.

Manipulación y otros vicios

El bar en donde habitualmente leo los periódicos mientras tomo un cortadito, tiene unos ventanales muy grandes desde donde domino un cruce de calles muy concurrido.
Yo miro, - soy capaz de hacer muchas cosas a la vez, leer, mirar, etc.-,  y también soy vista; tengo una amiga que suele pasar en su coche y siempre me dice que quedo muy bien puesta, en mi mesa, con mi café y mi periódico, creo que le parezco un cuadro de Hooper o algo así.
Todo esto sucede hacia las 8 de la mañana.
Como miro mucho, porque soy muy rápida , ya me conozco a gran parte del personal que cruza, entra o sale, va a trabajar o al colegio o instituto cercano, compran el pan en la panadería de al lado, el periodico en el kiosco, van al banco, al parking, en fin, lo que hace la gente a esas horas.
Hay de todo, pero a menudo me llama la atención una mujer de una edad incierta entre 50 y 70, algo desfondada, que va a comprar el pan cada día. Tanto a la ida como a la vuelta, fuma intensamente, no sabría definirlo de otra manera.
El cigarro con el que vuelve de comprar el pan, es diferente del que lleva cuando va a comprarlo, por tanto lo tira al llegar a la panadería, mejor dicho lo apura, porque le he visto hacerlo, y enciende uno nuevo al salir.
Me desagrada encontrarla desagradable, pero me lo parece, -desagradable-,  y me violenta mucho todo ese trasiego que tiene con el tabaco; yo he sido una fumadora empedernida y, aunque he de decir que he procurado no fumar demasiado en la calle, ya que mi educación represivo-bilbaína no me lo permitía, lo he hecho y ¡vaya si lo he hecho!, por lo tanto debería de ser mas tolerante con esta pobre mujer.
A mi esta señora me debería importar un pito ( y en realidad me importa un pito) pero verla es como un ejemplo muy impoliticamente correcto de lo que yo supuestamente no debería ser.
Estoy por fumar otra vez en solidaridad con ella.
Oiga: ¡haga lo que le dé la gana!.
He pensado en ello un ratito y creo que lo que me da más rabia es lo facilmente manipulables que somos como humanos tontainas y como nos manejan los espabilados que mandan este cotarro.
Es por eso  que como soy una mema a la que con un buen argumento, convencen de casi todo ( como de dejar de fumar una cosa que me encantaba), dada la reiteración de algunos discursos y el uso abusivo de medios públicos por unos y por otros, tengo miedo de que me hipnotice uno de los de la "estelada" y me convierta en una independentista radical que acabe votando a "Mas, pero no mejor..."
Por si acaso voy a hacer un exorcismo colocando aquí en fila a muchos de mis hombres favoritos haciendo cosas feas, poco saludables pero sexis, como fumarse algo, un cigarrito legal o ilegal...

Ah, y también os reto a averiguar con cual de estas maravillas tuve una conversación muy larga e interesante sobre aspiradoras...
¡No os lo vais a creer!
Empiezo por mi misma cuando era una ciudadana poco ejemplar, pero mucho mas mona que ahora, no es por nada...

La verdad, no sé cual de ellos me gusta más.
Fumando espero, al hombre que más quiero...

Inexplicable

¿Cómo puede ser que esta chica, Miranda, aguante a un plasta semejante ni siquiera cinco minutos? y, digo más, ¿cómo una actriz tan estupenda no está ya trabajando en Broadway?,  o aquí, en el Nacional, por ejemplo....

El camino del teatro es duro y a veces, surrealista, como ella misma, que lo mismo borda una Doña Inés en el cementerio de Poble Nou, que se convierte en una alocada Amélie local...

Envidia cochina

En mi próxima vida, quiero tener las piernas de Shirley McLaine y moverlas tan bien como las mueve ella.  
Y bailar con Gene Kelly; que me levante y me haga girar como si nada, como si no nos costara; y es que además de bailar divinamente, ¡cantan!, y bastante bien, y encima hacen las dos cosas a la vez. ¡dificilísimo para cualquier mortal! y por supuesto, son unos actores estupendos.
Me gustan ellos, el vestuario, los decorados, el cuerpo de baile, la música y lo que más, el baile tan sensual que se marcan allá por la mitad, minuto 2.00. 
Genial
La película: "Ella y sus maridos" de J. Lee Thompsom.
Y esta gansa de Shirley se cepilla nada más y nada menos a : Paul Newman, Robert Mitchum, Dean Martin, Bob Cummings, Dick Van Dyke y al mismo Gene Kelly

Todo está conectado

Tengo a mi parte vasca reflexionando sobre a quién votaría yo si pudiera votar hoy allá y la verdad es que no he llegado a ninguna conclusión,  y es que pasa lo de siempre, una cosa son las personas y otra los partidos y mientras no haya lista abiertas eso va a ser siempre igual. Hay gente como Laura Mintegui, a la que me gusta oír hablar pero no consigo olvidar a qué coalición representa y así otros muchos.
Y aún no he llegado a decidir a quién voy a votar aquí cuando sean las elecciones, que es que son ya, en un plís plás las tenemos aquí...en fin, ya veremos que hago....tampoco parece que lo que vaya a hacer yo tenga ninguna trascendencia para el futuro imperfecto que nos espera...y es que yo lo que creo es que en realidad si no hay pasta, ¿para que este gasto cuando no toca?, ¿no podíamos agotar la legislatura y ahorrarnos de momento un dinerito?
De verdad que estoy harta de la insensatez de los políticos en general y de la tontería supina de algunos en particular.
Anda el personal excitadísimo con el tema y la verdad me hago cruces de lo ingenuos que llegan a ser algunos y de lo poco que se cuestionan el porqué de este súbito y apasionado amor a las banderas.
Digo yo: muchos de estos independentistas de pro, ya sería hora de que en vez de llevarse su dinero catalán a paraísos fiscales mas o menos cercanos, lo invirtieran aquí, en Cataluña. Y lo mismo les digo a tanto patriota español suelto: a ver si invertís aquí  la pasta, que eso si que nos vendría bien...
Y además, si somos independentistas ( es un decir), lo seguiremos siendo de aquí unos meses cuando toque renovar.
A lo mejor es que no lo somos tanto...
Para evadir impuestos no somos nada nacionalistas, nos juntamos con quién sea, chinos inclusive.
Por cierto, estoy impresionadísima con Nacho Vidal y  los 13.000 consoladores a imagen suya,-de su pene, quiero decir-, que iban a hacer los chinos, aunque pensándolo bien, me parecen pocos, que hay mucho chino en china y tocarían a nada, a un décimo de órgano, o ni eso.
Soy incapaz de hacer esa operación aritmética...
He leído algo así como que estos tíos, estos chinos quiero decir, han evadido o blanqueado o las dos cosas a la vez, como 168.000 millones de euros y no ni consigo imaginarmelos, pero es mucho más de lo que nos van a dar del dichoso rescate ¿no? ( por cierto, sé de buena tinta que eso cae para navidad, como un regalito, que tengo espías por ahí... ), pues a lo mejor si se hubiera vigilado más a todos, chinos y españoles y catalanes también, no necesitaríamos ningún rescate, y nos hubiéramos ahorrado que nos recortaran todo lo que han recortado que más parece que en vez de ahorrar en cosas supuestamente "innecesarias" nos hayan dejado muñones sangrantes por todos lados.
En fin que los chinos delinquen porque aquí es fácil y las autoridades competentes están mirando para otro lado y quién más quién menos tiene su pequeña cuota de corrupción en casa : "hagamela sin iva", etc.
Y si fuera difícil se habrían ido a otro sitio y a lo mejor muchos pequeños comercios que han tenido que cerrar por la brutal competencia de los bazares chinos, ¡pues no habrían cerrado!
Y todo esto me ha servido para poder al fin colocar este cartel que me gusta tanto de "L'obra vasca , Pedro Mari" que no tiene mucho que ver pero, mira tu, me hace gracia ...

Trabajo de campo...

 o "Antropología Cultural Casera"

Tengo esto abandonadísimo a pesar de que, lo juro, pienso en ello todos los días un ratito y lo que me falta es luego el tiempo para escribir lo pensado.
El caso es que he andado unos días por Bilbao y San Sebastián, mis raíces, el lugar donde nací y crecí,  y la misma actividad del viaje, el encuentro con viejos amigos y familia me ha tenido muy ocupada y además, como en parte ha sido un viaje muy emotivo al pasado, casi ni me atrevo a escribir cosas serias ( tampoco es que normalmente las escriba...) no vaya a ser que se me escape algún quiebro emocional por aquí o por allá y esto se me ponga hecho una porquería de mocos y demás...
Pero también entre una cosa y otra, he hecho un pequeño trabajo de campo sobre un tema que a priori no me interesaba demasiado pero que una vez el material en mis manos, me ha encantado como me encantan la mayoría de las cosas absurdas de la vida, esto es, el cancionero popular de nuestras madres y abuelas; y ha sido gracias a la aportación de la madre de una amiga, que no sabe que va a pasar a la posteridad en este medio tan moderno. 
Esta señora, Amelia se llama, se ha dedicado a escribir en una humilde libreta, todas las canciones, dichos e historias que recuerda desde su infancia, e increíblemente y por suerte para nosotros, recuerda muchísimo, porque yo la mayoría las conocía, aunque solo me sepa dos estrofas, pero ni recuerdo la música ni nunca las había sabido enteras.
Es una joya que si a alguien le interesa, estoy dispuesta a compartir.
Entre todo el material hay un texto que me hace especialmente gracia y que es el que os trascribo seguidamente.

Amelia dice:
"Esto nos recitaba mi padre, sacado de dos periódicos cuyos reporteros de guerra tenían una fuerte competencia durante la 1ª guerra mundial o alguna otra guerra entre chinos y japoneses.
A uno de ellos se le ocurrió escribir en verso una carta de una china a su novio y el otro le contestó al día siguiente con la respuesta del novio"

La Chinita a su novio que está en la guerra

Mi chinito Chin-chan-chon:
Con honda pena he sabido
el tute que os han metido,
esos pelos del Japón.
No ganáis una batalla
peldidas lleváis ya ciento
¿Pelo es que no tenéis aliento
pala aguantal la metlalla?
El pensallo me avelguenza
si así fuela Chin-chan-chon
lenuncia a mi colazón
y a los pelos de mi tlenza.
Si no te hacen mandalin
en plemio de tu valol
no pienses más en mi amol
ni en mi pié chiliquitín.
Conque a luchal pol la China
con blio y colaje
que a Buda pedilé
que os pleste ayuda.
Tu chinita Ken-kon-kina

La respuesta del novio no la tengo, pero promete...a ver si hay suerte y alguien la sabe.

Si avui vens a dormir amb mi...

Un recital de poesía delicioso con seis actores y actrices estupendos y unos textos de un poeta y dramaturgo del que seguro oiremos hablar.

Catalans de Almatret

Es así como se llama este delicioso retrato del pintor leridano Miquel Viladrich.
 Hace unos años en el 2007 con motivo de una exposición retrospectiva, el diario El País , un tal Josep Casamartina i Parassols (y me encanta este apellido) en un articulo que titulaba "El perfecto desconocido" decía de él entre otras cosas:

"El pintor Miquel Viladrich Vilà (Torrelameu, Lleida, 1887-Buenos Aires, 1956) no es un artista que el tiempo haya convertido en raro porque en realidad él ya nació así, y tanto su éxito como su posterior olvido han venido condicionados por este fenómeno. Viladrich se situó completamente al margen de los ismos del arte moderno y fue a mirar los primitivos italianos del Quattrocento y sus coetáneos flamencos, como si nada hubiera pasado después en el mundo del arte, salvo la gloriosa excepción de Zurbarán, otro raro y portentoso primitivo. Excepto el caso del primer Ramón Gómez de la Serna y de Ramón Pérez de Ayala, que fue un admirador devoto -igual que también lo fue Salvador Dalí-, Viladrich no tuvo demasiada fortuna entre los críticos de arte más reputados de su época, atónitos delante de tan extraño fenómeno, aunque sin embargo la prensa en general sí se ocupó de él, dado que fue un pintor bastante mediático"...
"...a pesar  de la reivindicación que ha venido realizando la Fundación Mapfre a partir de su inclusión en bastantes exposiciones temáticas como El Simbolismo en España, La Generación del 14 o Luz de gas, Viladrich sigue siendo un perfecto olvidado. Una de las causas podría ser el hecho de que sus obras más destacadas hayan permanecido encerradas en los restringidos salones de la Hispanic Society de Nueva York, desde que fueron adquiridas en la década de 1920 por Archer M. Huntington. Viladrich conquistó al millonario mecenas americano con sus catalanes de tierra profunda y fronteriza, medio aragoneses, con tocados y barretinas, vestidos con sus mejores galas de pana, tejidos labrados, sedas bordadas y algodones estampados, en un delirio textil sin precedentes."
..."La Guerra Civil española propició su exilio argentino y allá continuó la búsqueda de tipos rurales y auténticos, adornados con ponchos y mantas de lana, más austeros y menos vistosos. Viladrich se mantuvo siempre fiel a sí mismo y no cambió para nada su pintura, con una actitud a la vez humilde y altanera, discreta y trascendental a pesar de rayar lo trasnochado."

O sea que Viladrich allá donde fue siguió pintando lo mismo, y lo que pintaba, seguramente era lo que le era más familiar: las caras de sus vecinos del pueblo, de su infancia, de los "catalans" del pueblo de al lado. 
Es curioso, pero en general parece que no vamos mucho más allá de donde vivimos los primeros años de vida, aunque recorramos miles de kilómetros para alejarnos de allá, siempre acabamos volviendo a donde salimos, aunque sea a través de los pinceles...
Catalans de Almatret...

Ayer muchos catalanes que conozco y quiero, en vez de un cordero, una aceitera o un porrón se agarraron a una bandera y se sintieron seguramente muy felices de ser tantos y estar tan juntitos.
Yo, a pesar de que la mayor parte de los ismos me parecen algo muy susceptible de ser manipulado y de que no casa con mi carácter excesivamente crítico y que no comparto ese sentimiento nacionalista ( de ningún tipo, sea de donde sea) si que puedo entender la emoción de una ilusión común puesta en una idea. 

A mi no me emocionan las banderas y los himnos, qué le voy a hacer, ya quisiera a veces, ¡es bonito!...
Catalans...
Pueden ignorarlos, despreciarlos,  pero eran muchos, habrá que tenerlos en cuenta.
 
 

Lecturas veraniegas

Es muy raro.
Nuestros insignes políticos , economistas y demás fauna ibérica, no paran de hablar de la creación de un "banco malo" como si fuera la panacea para el alivio de la pésima situación económica que estamos viviendo.
Me perdonaréis pero ¿que coño quiere decir un banco malo y cómo resuelve eso nuestros problemas? y es que me lo he leído todo  y no he entendido casi nada...
 Es decir, he entendido que en ese supuesto banco malo, malísimo, se van a meter todos los negocios pésimos que ha hecho la banca estos últimos años, o sea, hipotecas imposibles de pagar, inversiones a negocios ruinosos de amiguetes, prestamos a partidos políticos, clubes de fútbol  y ayuntamientos y demás necesitados de colocar a todos sus familiares, etc.
¿Y?
Una vez metida toda la mierda en el banco malísimo, ¿qué?, ¿va a ocurrir un milagro? o simplemente se dejará a los especuladores que jueguen un rato...
Respondiendo nosotros del probable estropicio, claro...   
En fin, que no lo entiendo.
¿Alguien me lo explica, por favor? 
Es como si yo, cogiera todo lo negativo de mi vida, material o espiritual, mis deudas y mis errores, las meteduras de pata y la visa, siempre al límite, y lo disociara de algún modo  imposible y extraño de mi.
"Todo esto tan  negativo, ya no me pertenece, ahora soy tan buena e impoluta que ya no me voy a ocupar.
Aquí os queda, queridos,  para que lo gestionéis...."
¡Un momento! eso pasa cuando te mueres, no antes.
El muerto siempre es buenísimo y sus errores  como que se olvidan ( no tanto las deudas por cierto, que sus herederos a menudo tienen que acabar pagando).
En fin, que me parece a mi que éstos quieren pasar por muertos pero seguir vivitos y coleando y haciendo nuevos negocietes...
¿Y si simplemente se asumen como pérdidas esos negocios ruinosos que hicieron?

¿Quiebra la banca ?  entonces  es que  a lo peor, serían  bancos malísimos ya de antes...                                          

Si me queréis, llamarme...Prepe.

Sigo con mi lectura matinal de periódico.

Hoy por fin, han reabierto mi kiosco habitual ya que, estas dos ultimas semanas, he tenido que hacer verdaderos safaris para ir a comprarlo, total para que luego te dieran dos o tres hojas de noticias horrorosas , poco interesantes,  o directamente prescindibles, y probablemente todo ello junto. ¡No me diréis que no se adelgaza todo él diario en agosto!
En fin, que ni una buena serpiente de verano, nada que echarse a los ojos... ¡un rollo de prensa! hasta me he leído otros periódicos para animarme e incluso, algún día, ni lo he comprado...
En fin que el verano es lo que tiene: nada trascendente que decir.
 Los chicos del País hoy han dejado a uno no habitual escribir un articulito muy entretenido aunque algo confuso sobre nombres propios y como no había nada más interesante, me lo he estudiado en profundidad.
Resumiendo: que si antes nos llamábamos Marcelino, Ursicio, Canuta y Prepedigna ( no conozco ningún caso, pero me encanta) , ahora los niños se llaman, Neizan, Suri, Nerea o Iker, nombres que reflejan los intereses variados que conforman cada época, sean éstos deportivos, sociales, etc. y que, increíblemente en muchos casos se limitan a copiar sólo la fonética como en el caso de Neizan, que seguramente viene de  Nathan o algo así y con el que, esos felices papás, no se han complicado la vida: "oiga, así como suena, usted  me lo escribe"
Creo que me encantaría ser funcionaria del registro civil por un tiempo, a pesar de los recortes , se lo deben de pasar bomba.
Pero increíblemente, los nombres que siguen siendo mayoritarios son, Antonio ( un clásico) en el primer puesto para los hombres y, tachan, tachan, para las mujeres, en el primer y tercer puesto respectivamente : María del Carmen y Carmen.
 O sea el mio.
No me siento orgullosa, la verdad y sospecho que cuando desaparezcamos todas las de mi edad va a quedar un agujero de Cármenes por lo menos para 50 años. Yo al menos, no conozco ni una más joven que yo misma.
Durante años me he sentido incómoda con un nombre que no me parecía propio, ya que era también el de mi madre y el de nuestra madrina común. Siempre he envidiado el nombre de mis hermanas, mucho mas sonoro, corto u original. Y siempre he querido llamarme de otro modo y ni por asomo se me ha ocurrido ponérselo a mis hijas y he intentado buscar para ellas nombres diferentes pero no estrafalarios, sonoros, pero musicales, en fin, lo que casi todo el mundo.
No sé si lo he conseguido, pero parecen estar contentas cada una con el suyo.
A mi lo que me hubiera gustado  es que me bautizaran como Leonor, Caterina o Carlota, Estrella, Marina o Candelaria, Frida, Ana o Violeta, en fin, cualquier otro nombre que no fuera el mio, algo mas novelero y fantasioso.
Carmen: puaj.
Maria del Carmen: doble puaj.
Y es que solo me reconcilio con él cuando alguien me llama Carmentxu o Karmele.
Y en realidad, -ahora me doy cuenta-, solo me lo han llamado gente a la que he querido y quiero mucho...

Todo es relativo

Tengo esto tan abandonado que más de uno debéis creer que me he ido de vacaciones. Nada más lejos de la realidad sino todo lo contrario...tengo tanto trabajo que no me queda tiempo para escribir y eso que me rondan hace días varios temas sobre los que quiero hacerlo.
Curiosamente en este momento álgido de crisis general, yo, como que tengo menos crisis...o puede ser que todo sea relativo y que como llevo tanto tiempo sola con mi propia crisis, al generalizarse parece que la mía es menos.
En fin, qué tontería, que hasta me da verguenza decir que yo parece que ando mejor...
También es verdad que ya he desarrollado tantas estrategias ante ella,- cosa que los otros ( los que están en crisis desde hace poco) aún no han llegado- que seguramente la llevo mejor.
Yo soy de naturaleza optimista y una vez leí algo que me encantó, -como nos encanta ridiculamente  todo lo que nos refuerza las dos ideas claras que tenemos-, y esto fué que alguien bastante sabio, no recuerdo quién, decía que los optimistas somos mucho mas realistas que los pesimistas.
Nosotros, los optimistas, por ejemplo ante algo que esperamos que pueda pasar, contemplamos las dos posibilidades, una, que pase , que evidentemente es lo que nos gustaría, o dos, que no pase. En cambio los pesimistas solo contemplan una, la de que no va a pasar.
Y queridos, lo realista es contemplar las dos, a pesar de que haya pocas posibilidades de que pase.
Ante la crisis que nos asola, deberíamos tener doble mirada, como los optimistas.
Es evidente que asusta, que hay mucha gente pasandolo muy mal, que es injusta, cruel y desesperanzadora, que antes o después a todos nos acabará afectando pero también lo es que nuestra manera de vivir, tan consumista y materialista, no es sostenible ni en el espacio ni en el tiempo y encima ahora no podemos decir que no sabemos como ésta afecta a otras personas de otros paises mas pobres, cuanto cuesta realmente por ejemplo, y no hablo de dinero evidentemente, esa blusita o esos pantalones tan monos y tan baratos que vamos a llevar una temporada como mucho y qué decir de un avión volando de aquí para allá con pasajeros que han pagado 30 euros por cabeza y así, todo o casi todo...
Por eso, yo que soy optimista, pienso que esto que nos pasa, es una oportunidad para repensar nuestra manera de vivir y no pienso dejar que decaiga mi ánimo por muchas malas noticias que se empeñen en explicarnos continuamente y desde todos los frentes...
Si lo peor que nos podía pasar ya nos está pasando: estos impresentables desmontando lo único que funcionaba bien en este pais.
¡Menos mirar la prima de riesgo y más vigilar que no nos privaticen el aire que respiramos...!

Una inversión

44.000 nacionales han salido de España durante el año 2011, a buscarse la vida y sobre todo el futuro, en otros países.

De esos 44.000 la mayoría están entre los 25 y 45 años y tienen estudios universitarios o una preparación cualificada pero no son capaces de encontrar trabajo aquí.

La mayor parte de ellos se han formado en colegios escuelas y  universidades creados y sostenidos con dinero público, dinero de nuestros impuestos, de todos: mio, tuyo y suyo. 

O sea, nos han costado una pasta, hemos hecho una inversión a medio y  largo plazo y una inversión en la que muchos de nosotros hemos creído porque nos ha parecido socialmente justa y beneficiosa para toda la sociedad.

Ahora esta inversión se nos va a rentar a otros países, Alemania por ejemplo, que gana doblemente. 

Mano de obra altamente cualificada a precio de saldo español.

Muchos de éstos ya no volverán, ¿por qué van a volver, por el sol? ...si acaso, de aquí unos años ya se comprarán una casa en Mallorca con euros alemanes...

Aunque, casi mejor para ellos que aquí, dentro de una década mandarán los mismos de siempre: o sea los hijos, sobrinos y amigos de los que mandan ahora, que éstos no se van, que va, se colocan todos, incluso algunos en el parlamento dando ejemplo de educación (privada, claro).. 

Lo más rancio de la derecha española que nutre todas las escuelas de negocios ( privadas también) que se han abierto estos últimos años en este desdichado y cutre país, escuelas que han enseñado esas cuatro reglas de tres que saben éstos ( y así nos va) y de donde salen ya colocados con despacho, secretaria y contrato blindado

¡Vaya mierda de negocio que hemos hecho! 

¡Qué despilfarro de inversión!

¿Lo vamos a permitir?

44.000

Son un montón.

Habrá que hacer algo o meterse otra vez a torero...

Este hombre me encanta...

 Éste también...

¡Viva Gürtel!

Juan José Millás

EL PAÍS 13 de julio de 2012

Si en la ingente tarea de desactualización de España impulsada por Rajoy no colaboramos un poco el resto de los ciudadanos, caeremos una vez más en los excesos modernizadores que tanto daño nos han hecho a lo largo de la historia. 

Ayer mismo estuve en una estación de autobuses en la que increíblemente no vi a nadie con una maleta de cartón. Pensarán ustedes que no es más que una anécdota. De acuerdo, pero es una anécdota significativa, como la de que nos hayamos cargado de un plumazo a Dívar. ¿Creen que fue fácil, pese a la colaboración de Zapatero, colocar al frente del Supremo y del Consejo General del Poder Judicial a un beato de posguerra convencido de que los recursos públicos deben ponerse al servicio de las necesidades privadas, siempre y cuando hablemos de las necesidades privadas de la autoridad competente? Pues no, no lo fue porque abundan los radicales empeñados en que nos deslicemos hacia una democracia real. 

¿Hay forma de desmodernizar este país con el carácter autodestructivo que nos caracteriza? ¡Qué aversión tan insana hemos desarrollado hacia la caspa! 

Se descubre, por poner otro ejemplo, que nuestra banca pública ha sido un nido de ladrones, que es lo normal y lo deseable en un país sanamente desmodernizado, y llega un partido pequeño y denuncia los hechos en el juzgado de guardia. Pero, hombre, hombre, ¿no habían visto ustedes que el principal partido de la oposición no había dicho nada? Por algo sería. Y así todo. 

Menos mal, ya decimos, que al PP no le frena nadie en este impulso involutivo, de ahí que reprima las manifestaciones pacíficas con más violencia que las agresivas o que trate con guante blanco al defraudador y con mano de hierro al contribuyente honrado. En dos palabras, a la mierda los enfermos, los pobres y los viejos y bienvenidos por fin los chorizos de siempre. ¡Viva Gürtel!

Unas chirucas

Envidio profundamente  la gente que le gusta la montaña. 

No esos forofos de subir y bajar como si les fuera en ello la vida, cada vez mas alto, cada vez más difícil, ni los que tienen la montaña como una religión de la que ellos son sumos sacerdotes y a cada minuto intentan convertirte, no, no, lo que envidio es la gente sensata y centrada, que en cualquier sitio montañoso, disfruta dando paseos cortos o largos, fáciles o algo complicados; gente a la que un paisaje desde una meta alcanzada, procura un rato de felicidad. Me encantaría poder ser uno de ellos. De verdad.

Desgraciadamente debo de tener algún gen que me lo impide. 

Quiero que me guste, de verdad, y a veces creo conseguirlo: el paisaje majestuoso llega a conmoverme estéticamente, el silencio, el cencerro lejano de una vaca, el trino de un pajarito, el rumor cantarín de un río lejano, el roce de las hojas en los árboles...el encanto sólo dura poco tiempo, la majestuosidad de las montañas se torna opresión y el silencio, el cencerro, el trino, el rumor, el roce, se vuelven algo siniestro.

No lo puedo evitar, la montaña me inquieta, me amenaza, me siento profundamente insegura. 

El impulso, sería correr y correr, traspasar montañas una detrás de otra, como una liberación, ir las dejando atrás hasta llegar al llano, al mar, que siempre promete ver más allá, ir más allá. 

He estado unos días en la Cerdanya por motivos diversos. Una de mis numerosas y encantadoras primas  vive allá y teníamos que hacer juntas una tarea, y la verdad, la Cerdanya es preciosa, cada vez que voy lo compruebo: ese valle tan amplio rodeado de montañas es una iniciación a ellas muy recomendable y nada dramática. La pena es todo el ladrillo que han metido estos últimos 20 años y lo deprimente que es ver todo cerrado, pueblos fantasmas con todo lo necesario para nada. Pero ese es otro problema.

La cuestión es que he estado estupendamente y me he reído mucho,-ella y su pareja son encantadores- pero ya empezaba a reconocer los síntomas de mi enfermedad: inquietud, tristeza, ligero malestar...en cuanto he llegado a Barcelona me he recuperado. También he de confesar que, dos días más allá, y mi régimen se va a la mierda, cosa que no me puedo permitir.

Me pregunto por qué tengo este problema.

Puedes ser una aversión heredada de mis ancestros de Vergara, una villa guipuzcoana muy bonita pero totalmente encajada entre montañas, "El orinal de Guipuzcoa" la llaman vulgarmente.
De hecho, en algún momento de su vida, todos se fueron de allá por periodos mas o menos largos, menos mi abuela, que como era de Eibar, una villa cercana mucho mas fea, encontraba Vergara preciosa y le encantaba vivir allá y, aunque tenían casa en Madrid, iba lo menos posible. En cambio mi abuelo, vergarés de pura cepa, odiaba su pueblo y procuraba aparecer lo menos posible. Decía que era un sitio tristísimo y algo de razón tenía la verdad. 

Años después mi padre nos hizo prometer que a el, nunca le enterraríamos en el cementerio de Vergara, que qué tristeza le daba sólo de pensarlo.

Otro hecho que también me marcó mucho, me pasó en el colegio de las monjitas, que como no diré el nombre, puedo afirmar que eran unas brujas y muy mal bichos con una honrosa excepción, la madre Vila, que sé que al cabo de un tiempo se salió.

El caso es que no sé porqué,-algunas amigas serían-, nos convencieron a mi hermana P y a mi, que íbamos a la misma clase y éramos como gemelas, de hacernos Montañeras de la Virgen María. También puede ser que, como en casa estábamos perpetuamente castigadas por algo, viéramos una manera de airearnos un poco, ya que las excursiones eran en sábado.

Lo único que necesitábamos era convencer a mi madre de que nos comprara unas chirucas, requisito indispensable que tenían las Montañeras de la Virgen y siendo el gasto doble ( y no eran baratas) y mi madre poco comprensiva y muy recelosa hacia nuestro repentino entusiasmo, fue bastante complicado, pero finalmente por pesadas, conseguimos que nos las comprara.

El día señalado salimos de casa encantadas, con nuestras chirucas nuevas y un bocadillo y nos dispusimos a pasar un día estupendo. 

Gran error.

La subida al monte, la dirigía ella solita una monja, la madre C, para  la que P y yo no eramos santo de su devoción ni mucho menos.

Empezamos a andar y nosotras encantadas al lado de nuestras amigas nos las prometíamos felices, pero la monja nos prohibió absolutamente hablar hasta llegar a la cumbre, ya que la subida la ofrecíamos a la Virgen y encima, cuando llegamos arriba, se ocupó de organizar unos juegos colectivos en los que jamás pudimos hacer un aparte; después el bocadillo y para abajo, otra vez ofreciéndoselo a la virgen, a Jesús y al Espíritu Santo, esta vez unas canciones ñoñas y horribles sin solución de continuidad. 

Un horror. 

No volvimos.

Ante la indignación de mi madre, esas chirucas, anduvieron por casa años y años, incluso llegaron a mudarse a Barcelona con nosotros y eso que ella, muy cruelmente, nos hizo abandonar en la mudanza la mayor parte de nuestros tesoros juveniles. 

Esas chirucas fueron una afrenta cada vez que se removían los altillos de los armarios y volvían a salir, nuevas como el primer día. 

Eran indestructibles y cada vez que aparecían, se nos echaba en cara el tema.

Creo que debo de asociar montaña con la horrorosa madre C... ¡fijate, lo que hace la educación religiosa!

 

La autora de este cuadro "Hacia la torre", la surrealista, Remedios Varo, prima de mi abuela, corrió tanto que acabó viviendo en Méjico. 

Ésta huía de otro tipo de montañas y probablemente también de alguna monja...

Playas y playas...

Ésta del dibujo veranea en algún sitio fresquito.
Si es que lleva hasta calcetín alto...debe de ser un veraneo del Norte como los de mi infancia.
Ahora la gente ya no veranea, sino que se va de vacaciones a algún sitio que no tiene porqué ser siempre el mismo, depende de la edad y de las circunstancias económicas.
Antes la actividad se paralizaba y quién mas quién menos tenía algún sitio donde pasar los calores del verano: un pueblo con botijo, un pariente en la costa, unos abuelos en la montaña, unos tios de posibles, con xalet y piscina, a malas, un patio o un terrado donde sacar la silla al atardecer.

De hecho los calores del verano hace ya mucho tiempo que no son como deberían ser ¿es que nadie se ha dado cuenta?: cuando hace calor de verdad es en julio y parte de junio. Se suponía que era en agosto y de hecho la gente, sigue cogiendo las vacaciones en ese mes, con la consiguiente fustración que supone un mes climatologicamente hablando bastante mas desastroso.
Nubes, tormentas, mala mar...
Este mes de julio despreciado,- si consigues hacer vacaciones-, se convierte en algo casi perfecto: hay poquísima gente ( al menos entre semana), están todos en la ciudad pensando en el próximo mes de agosto...seguramente pasado por agua.
Aunque la verdad, ¿de qué hablarían al volver?, sino del mal tiempo que han tenido...

¡Ay, las vacaciones!
El otro día me reía porque miraba algo en la tele de unos que iban a una playa en Galicia, creo, poco menos que con chubasquero y se asombraban otros de que aún así, con ese tiempo, llevaran el niño a la playa. ¡Que desconocimiento, por dios! .

Si los de Bilbao en particular y el norte en general, sólo hubieramos ido a la playa con sol, en fin, es que no hubieramos ido nunca, con la cantidad de posibilidades que tienen las playas del norte, a parte de la obvia: contemplar su belleza.

A mi para bañarme me encanta el mediterraneo, pero playas bonitas, bonitas...las mejores, las de Asturias, las del Pais Vasco, las de todo el Norte...

 

Y en agosto...¿lo bien que se está en la ciudad vacía?

Porque, mucha crisis, mucha crisis, pero ya veréis como aquí no queda ni diós.

Imprescindible Wyoming

Una voz crítica...¡qué gozada!

Mi futuro Yo

Mi amiga M, el otro día soñó que yo estaba flaca y ella no conseguía adelgazar ni un gramo.

Está muy indignada porque hasta su familia me ponía como ejemplo de delgadez y le decían:"¡si hasta tu amiga se ha quedado en los huesos y tu no...!"

Por si acaso es una premonición, llevo dos semanas haciendo régimen y creo que esta vez va a ser en serio, en parte porque ella ya me ha visto delgada en el futuro y, oye, no le voy a llevar la contraria, y en parte porque no me queda otro remedio.

Voy a estar muchísimo mejor, seguro.

Y si no lo estoy ( que lo voy a estar), esto es una putada y un aburrimiento, porque comer, lo que se dice comer, casi que no puedo comer nada y de lo que puedo, todo es bastante malo o soso o las dos cosas a la vez..

Estoy intentando autohipnotizarme porque la hipnosis con el tabaco me funcionó muy bien.

El tipo que me hipnotizó y me convenció de que no fumaba, también hipnotiza para adelgazar, pero entre que vale una pasta y que no lo veo tan claro, he decidido probar yo conmigo misma, siguiendo su mismo método.

Me estoy autoconvenciendo de que puedo vivir sin comer lo que comía antes y que va a ser ya para siempre con mucha frugalidad.

Yo creo que ya me he autohipnotizado un poquito porque he adelgazado casi 1 kilo.

El otro día me convenció mi doctora de que me fabricara yo misma unas tortitas de salvado que parece ser que se han puesto de moda con la dieta Dunkan, para sustituir el pan.

Yo no sé qué hice, ya que seguí las instrucciones religiosamente, pero las tortitas, que yo imaginaba blanditas, me salieron tipo ladrillo muy cocido y aunque estoicamente me comí un par para cenar con un poco de pechuga de pavo,  aquello me cayó al estomago como un ladrillo mismamente y pasé una nochecita toledana con las tortitas atravesadas en medio de mi cuerpo sin moverse ni para arriba ni para abajo.

En fin, que no he vuelto a hacerlas ni creo que vuelva, ya os lo digo, si me tengo que fustigar con algo que sea alguna cosa mas radical, ahora no se me ocurre qué, pero ya pensaré...

Comentando...

"Unas que comentan la actualidad... "

Yo soy lo que soy, una persona normalita, con muchos defectos y alguna que otra virtud, hay gente que me quiere y evidentemente también gente que no me quiere o a los que soy indiferente. 

Es normal.

A mi me gustaría que me quisiera todo el mundo y de hecho, habitualmente, caigo bien, a pesar  de dar una imagen algo distinta de la persona que realmente creo que soy. 

Engaña mucho mi pelo que de entrada me ha hecho siempre parecer mayor de la edad que tengo. 

Como ahora ya soy mayor, este tema de mi pelo, -blanco desde muy joven-se esta tornando una ventaja respecto a las y los de mi edad, que ahora están cumpliendo años, y se les nota, y en cambio por mi, no parecen pasar, pues estoy igual. 
Eso ya le pasaba a mi padre que , pobre, cuando nos llevaba al parque, mas de una vez había tenido que oír comentarios del tipo "¿Qué, paseando a las nietas", y se ponía enfermo de la rabia que le daba y en cambio cuando se hizo mayor, tenía un aire mucho mas juvenil que los de su quinta que conservó hasta que murió con 80 y pico de años. 
Cosas de la herencia genética, eso si que he heredado.

En cambio mis opiniones son mías, no las he heredado de nadie.  
A veces son firmes y otras no tanto y no tengo problema en cambiar de opinión si me convenzo de que quizás estoy equivocada, y  sobre muchas cosas, ni siquiera la tengo, -opinión- sobre todo por falta de información  o simplemente porque el tema no me parece interesante. 
Eso si, me interesan muchísimos temas y tengo tendencia a picotear aquí y allá intentando aprender cosas nuevas.
Pero nadie me dice qué tengo que pensar y que tengo que decir y no cobro nada por ello, soy libre y no estoy atada a ningún partido, asociación, grupo, club o interés, pero si me equivoco y eso puede molestar a alguien, estoy dispuesta a considerar una rectificación, siempre que me lo pidan educadamente y, sobre todo, con nombres y apellidos.

Y es que yo aquí, no soy anónima, solo soy unavecina normal y corriente, a la que le gusta escribir y explicar o explicarse su entorno y para eso, creo, que no hace falta ser ni un premio Nobel ni un doctor en física cuántica, con ser observador y no hacer demasiadas faltas, y además tener alguien que te lea, es suficiente.
¿O no?
 

El Roto en El País de hoy

¿Dónde está mi salvavidas?

Podría decir muchas cosas sobre la situación de este desgraciado país, pero ¿para qué? si no voy a aportar nada inteligente sino unos cuantos improperios inútiles, y no lo voy a hacer, pero, por favor, ¿alguien ha contado cuantos expertos económicos hay aquí y de que poco han servido hasta ahora?, ya os lo digo: no merece la pena ni intentarlo son como los champiñones en los sótanos, se multiplican exponencialmente y lo hacen por la derecha y por la izquierda, todos con un máster en Harvard, Columbia o donde sea que dan esos papelitos...
Yo propongo ponerlos en alguna tarea más útil para la sociedad como por ejemplo la demolición del Algarrobico, que los va a tener muy entretenidos, o la deconstrucción de Marina d'Or, el aeropuerto de Castellón o la Ciudad de las Ciencias gallega...así para empezar...
De ayudantes, -llevando la carretilla, los sacos y demás-, todo el gobierno y la oposición, los del Banco de España y la miríada de asesores que parece ser que necesitaban para llegar a "ésto", y de palanganero, el presidente del tribunal supremo con un escolta, que parece que no le hace falta más.
A Soraya la ponemos de capataz, que es una profesional del mando.
Mientras los tenemos ocupados en la deconstrucción ( calculo que tienen para años mientras discuten qué le toca a quién) los demás, podemos intentar arreglar esto, que se puede,-de verdad que si-, aunque los que no les interesa, nos hayan convencido de que no, si que se puede, sólo hay que quererlo.
¿Por qué tenemos que pagar los que no somos ni por asomo los causantes de esta situación?
Ya estoy harta de que me digan que hemos vivido por encima de nuestra posibilidades. Oiga, yo, no, ni hablar, de ningún modo.
Esto es una tomadura de pelo y alguien tendrá que dar cuentas...
No pienso pagar ni un duro.

¿Pero cómo van a querer los de Gibraltar ser españoles?... ¡estarían locos!, vaya...